Tengo unas nubes sabor a sal, un verso que no sabe escribir, cuatro besos que no dar y algunas cuerdas que arrancar.	Tengo ganas de correr, de olvidar a qué sabe amar, de volver a los sonidos del ayer y a por esos besos que me tienes que dar.
A veces, tengo sueños que cumplir aparcados entre los blancos papeles que nunca llegaré a escribir.	Sueño con volver a soñar devolviéndole al miedo las ganas de ganar, corriendo siempre primero, dejándolo bien atrás.
Nunca llego a alcanzar las ocasiones que se me escapan de las manos y se me desdibujan todos los planos en los que te pienso abrazar.	A veces dejo caer los recuerdos que me quedan por crear, pero lo retomo cada vez que tus manos me vuelven a besar.
Un abandono a la desdicha de la suerte en la que soy naufrago de versos, no quedan razones para poder verte que puedan partir de este cuerpo.	Juego a las cartas con la suerte, reina de mi desdicha, la pobre olvida que poesía es quererte y que sin quererte no hay poesía.

 

Cada columna es un poema de manos diferentes.

Gracias por volver.