Un reflejo

La sonrisa rota.
Las decepciones colgadas del pelo.
Los desamores caen de los ojos
en cada una de las lágrimas
que llevan su nombre.
El dolor de los versos que te escribo
clavados en la espalda,
menos arañazos, más puñaladas.
El temor de los versos que no te escribo,
pero que sé que me quedan por sentir.
El invierno soleado de Maastricht
que combate a un cuerpo apagado
y fuera de cobertura.
Un verde que es azul
por falta de esperanzas
y de esperar lo que no ha de llegar.
Un suspiro.
Una canción inacabada.
Una máscara de carnaval
tan grande
que oculta lo que el espejo
me suele reflejar.

Revolvió

Se ahogan
todos los poemas escritos
y todos los poetas vivos
en el mar de la incertidumbre
cuando se dejan llevar
por el vaivén de tus caderas
y no saben nadar.

Eres una melodía inacabada,
una bienvenida al caos
que tú misma originas
cuando pasas por las vidas,
como un huracán
con dos ojos marrones
de las tierras que vienes a revolver.

Por tu espalda,
suben las escaleras
que bajan al cielo
de los infiernos.

Infierno...
Lleno de enamorados
a los que tatuaste sin dolor:
"Este invierno comienza aquí",
y te fuiste sin decir adiós.

Locos...
que siguen buscando tu perfume
en ropas ajenas,
tu sabor,
en bocas ajenas,
pero solo encuentran
una solitaria estación
donde recogen a la pena.
La acompañan a su habitación,
le hablan de ti
de cómo les corres
por las venas,
y que ya no se corren
sin tu presencia.
Ahora se conforman con encontrar
alguna clavícula que follarse,
alguna distancia que fumarse,
en un cigarro solitario de después
del desastre que originaste.

Que pones la vida patas arriba
y no vuelves a ordenarla.

Pero esperas
en cualquier esquina
para arrancar
al transeúnte distraído
y romper así
su tranquilidad.

"ven con tu vestido de tormenta,

esa espina dorsal de dinosaurio,

tu lengua de gata callejera con sabor a whisky barato,

tambaleándote,

susurrando al oído de este extraño

un poco de atención"

(Pablo Benavente)

Esa poesía tan puta
que me eleva,
que me deja sin sentidos,
cuando las cosquillas busca.
Ese diente de león
que todos queremos seguir,
mientras desde arriba se ríe
de los ilusos que sueñan poseer
sus caderas,
que dejan a su paso
miles de primaveras perdidas,
sueños rotos
y piezas sueltas
que buscan quien la encaje 
en la soledad de la barra de un bar.
Los locos hablan
de la inmensidad del mar.
Yo les hablo del azul de su mirar,
el verde de su caminar
y lo gris que me deja su pasar...
Que sus besos siempre son de otros
que no saben cómo besar
(ni versar).

La mujer, esa poesía tan puta...

Yo voy subiendo la cuesta de enero
con un propósito por bandera:
lanzarme de nuevo al vacío
(para ver si esta vez no lo cumplo).

Cualquier día de estos

Te apago el sol,
hipoteco el corazón,
disparo a la razón,
ciego a la intuición,
exploto la intención
de versar tu habitación.

Cualquier día de estos,
te arranco el alma a versos,
para que devuelvas a mi cuerpo,
lo que de mí tiraste al viento.