que hay entre tus ojos y el olvido.
Esa resaca que te lleva a la orilla
o te devuelve a la última cerveza.
La distancia entre la última calada
y nuestro primer beso.
La felicidad no es más que el segundo
que separa mi palabra de tus labios,
un beso de buenas noches perdido
en otros versos que ya no controlo.
Una cerilla mojada que quiere encenderse
cuando le sacas la lengua a la suerte.
La felicidad no es más que
tu sonrisa a cámara lenta,
el miedo de dos ciegos a no verse más
o la tinta de tus sueños en mis letras.
El reflejo que te devuelven mis ojos
es la imagen de la felicidad absoluta.
La felicidad eres tú, amor,
en todas las formas en las que te dejas ver,
apareces en forma de poesía para sangrar,
para cerrar las heridas que otros debieron lamer.
Es la cadencia de tus caderas,
revolviendo lo que queda de mi mar.
A veces se nos olvida
que sabemos hacer poesía
a dos manos.
Pero siempre nos quedarán los sábados
para callarnos todas esas cosas
que no solemos decir.
No tenemos ni puñetera idea de qué escribimos
pero oye, de vez en cuando, hacemos poesía,
con versos también.
Más que un placer,
llamémoslo una suerte
el poder escribir contigo,
E.
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