Pura didáctica

Mis vecinos no se saben mi nombre,

pero les vas a romper el séptimo sueño

para demostrarles que el paraíso terrenal

vive en mi habitación.

La brújula que señala al cielo

rompe todas las coordenadas

para señalarte a ti.

Desaparecen las cuerdas que me atan

cuando explotas la locura que me aprieta

y ya mis manos toman el control

de mi mente,

que agoniza por arañar la muerte

que escondes entre tus caderas.

Desgarro la levedad de mi ser

con los saltos que me llevan

de mis costumbres

a tus costuras;

de tus costuras

a tus cicatrices;

y tus cicatrices

de espaldas a la pared,

para que se sonrojen

con todo lo que van a ver.

Los botones de mi camisa

juegan al escondite entre tu boca,

que te vuelves fiera al caer la noche

y no hay quién se atreva a domarte.

Créeme,

estás preciosa

cuando te pierdes en la madrugada

y apareces sin ser llamada

para hacer volar mi imaginación

y mi ropa interior.

La bombilla ya no se enciende,

se fundió de mirar

cómo se deslizaba la cremallera

de ese vestido de otoño

que tanto me gusta quitarte.

La guitarra se ha quedado muda:

los secretos inconfesables

que nos dijimos entre suspiros

aún resuenan en cada una de sus cuerdas.

La calavera se ha escapado

de mi bandera pirata,

nunca se acostumbra

a que me atraques

a mano desarmada.

Todos los poetas que viven en mi estantería

se empalman cada vez que te pones

de espaldas a ellos,

cara a mi cama,

disparándome

con tus manos,

tus pechos

y tu mirada;

y se machacan los versos envidiosos

de ver cómo te hago tocar el cielo

viajando en primera clase,

sin salir de mis dedos.

Fiera,

hemos vuelto a desbocar el caballo,

sin tener ninguna intención de calmarlo.

Mis vecinos de arriba no se saben mi nombre,

pero les tiemblan el suelo cada vez que me tocas

y mis vecinos de abajo creen que no existo,

pero creen que el techo sobre sus cabezas caerá.

Mis vecinos saben que existes,

y estás en todas sus bocas

sin salir de la mía.

No lo comprenden, pero...
lo nuestro

es

pura

didáctica.