Los rusos me atormentan

No tiene sentido.

Como un vaso de leche caliente en medio del infierno

para calmar los diablos que me atormentan.

Me he sentado a conversar con ellos

y aparecían todos los nombres con los que vienes a doler.

Hicimos recuento de todas las veces que vendí mi alma

a esa compradora de sueños por cumplir,

hacia todos los huecos donde me dejaría la piel,

una y otra vez.

Hacia ti.

Cuando nos chocamos en esa librería de París

y llevabas una mirada que ningún libro se atrevería a describir,

tampoco nos dimos tiempo a que lo hicieran;

cuando nos plantamos en Berlín de un salto

porque era el punto intermedio,

el vértice donde decidimos cortar nuestros segmentos;

que si estabas triste,

asaltábamos Ámsterdam y todos los museos

se rendían ante la escultura de mis deseos

y en Viena te llamaban para que te pasearas en año nuevo,

por eso de tu voz…

cuando te perdí por Moscú para ver quién (se) corría más

y los putos rusos no dejaban de atormentarnos,

¿recuerdas cómo les señalábamos el cielo con el corazón

mientras les mostrábamos el pecado carnal

que escondían nuestras bocas?

Firmé mi propia sentencia de muerte

cuando en plena Guerra Fría

hice un grafiti desde la estatua de la libertad

a todos esos rascacielos:

“Maia ducha, ya liubliu tibia”

esos putos rusos a veces tenían palabras bonitas,

y toda la ciudad interpuso una orden de alejamiento

de tus pies a sus cielos.

No tienes sentido.

Pero qué bonito es perder el mundo

contigo conmigo.

L

Ele tiene el pelo del color del sol,

por eso de tener dorado

el motor principal de su cuerpo.

Tiene corazón

para todos

los públicos.

Ele tiene la fuerza de un titán

pero llora cuando sueña

y el pasado acuchilla las cicatrices,

que sigue sintiendo cerca

aunque corra a años de distancia.

Ele tiene nombre de cantante,

pide permiso mil veces antes de dormir

y es el primero en venir a decirte:

“buenos días, princesa”

sin palabras,

pero siempre

con un beso cerca.

Ele apaga el mundo,

mi mundo,

cuando vamos buscando primaveras.

Nos contamos historias

para dormir

siempre entrelazados.

Ele se deshace

cuando una mano perdida

viene a encontrar.

Se deja hacer

y se empapa del calor ajeno.

Si te alejas, descuida

te hará volver.

Ele ama

y en sus fauces

siempre guarda un leve mordisco

que precede a un gesto sincero.

Ele nos duele

cuando la miel de su mirada

se torna gris.

Nos enfrentamos a un pasado

del que no quiere hablar,

pero del que se sigue queriendo escapar

en silencio.

Ele duerme

bajo las ropas tendidas

al amparo del astro al que gana

en color,

en calor.

Lo mira con los ojos cerrados

y le reta a buscar

un ser más feliz que él.

Ele le lleva dos años de ventaja.

Ele de Leiva

Oda a una manzana

Los poetas
sueñan con tu sueño eterno.
No se paran a pensar
que merece la pena
verte vivir
a esperarte soñar.

Tienes millones de bodegones
eres la protagonista encarnada
de la frustración de tantos pinceles.
Miradas impregnadas de odio
que por tu piel se resbalan.

Luego,
eres una más entre cientos,
en la cotidianidad del viandante.
Despistado,
pasa su vista por tus curvas
sin imaginar
la cantidad de sabores
que albergas.

Una mano inocente
te lleva a imaginar
que existe vida
más allá de un
árbol.

Te vuelves roja
cuando labios amigos
te vienen a devastar
el interior
y te rompen el corazón
en dos.

Verde que te quiero, manzana,
para colgarme en tu rama
y que veamos la vida pasar.

Tengo unas nubes sabor a sal, un verso que no sabe escribir, cuatro besos que no dar y algunas cuerdas que arrancar.	Tengo ganas de correr, de olvidar a qué sabe amar, de volver a los sonidos del ayer y a por esos besos que me tienes que dar.
A veces, tengo sueños que cumplir aparcados entre los blancos papeles que nunca llegaré a escribir.	Sueño con volver a soñar devolviéndole al miedo las ganas de ganar, corriendo siempre primero, dejándolo bien atrás.
Nunca llego a alcanzar las ocasiones que se me escapan de las manos y se me desdibujan todos los planos en los que te pienso abrazar.	A veces dejo caer los recuerdos que me quedan por crear, pero lo retomo cada vez que tus manos me vuelven a besar.
Un abandono a la desdicha de la suerte en la que soy naufrago de versos, no quedan razones para poder verte que puedan partir de este cuerpo.	Juego a las cartas con la suerte, reina de mi desdicha, la pobre olvida que poesía es quererte y que sin quererte no hay poesía.

 

Cada columna es un poema de manos diferentes.

Gracias por volver.

Crónica de un fin de semana

Llevo la rutina cosida a mis pasos.

Misma hora, mismo sitio,

pero esa estatua del pasado ya no está,

ahora queda un vestigio del presente

que no me representa.

Me he sentado contigo y te invito a un café,

amiga encapuchada.

Se ha pasado a contarme

que las agujas del reloj nos ahogan

y nos ahogamos con ellas,

nos tiramos al futuro

sin recordar al amante presente.

Eso es lo que nos mata,

lo que nos hiere.

“Recuerda, carpe diem et noctem como forma de vida”

Vuelvo al incesante tecleo de una oficina gris

en un edificio rojo.

Luego voy a encontrarte,

a un café con la vida,

con la amistad,

con las puertas a otros mundos.

Aunque sueltas algún punto de sutura

de esas cicatrices ya bien cerradas,

me regalas más de lo que me pudieron destruir…

Hamodillah.

En la puerta del baño

de un bar cualquiera,

la conjunción copulativa que actúa como nexo

entre dos nombres

lo hace también entre mi pasado más cercano

y mis errores.

Los combato lanzando carcajadas al futuro,

o a la noche,

mañana recordaré las cicatrices.

Señora

Buenos días,
no la conozco,
pero sé que existe.

Señora:
es usted el verso
que encabalga
todos mis poemas;
el acento de la palabra "acción"
el espíritu suave del amor.

Es usted
el consuelo del desconsuelo;
la posibilidad que confirma la regla,
"que a lo imposible
le vienen grandes dos letras",
dice usted.

Es usted
la mirada de mi perdón,
la sonrisa de mi desamor,
yo,
con patria blanca y verde,
he alzado por usted mi bandera
(que es la suya)
y mi país está
en el mar que habita
en sus ojos.

Señora,
no la conozco,
pero sé que existe.

Este humilde ser
es, tan sólo,
quien va a decorar su tristeza
con los versos que le regala;
su soledad,
se queda en las grandes ciudades
porque,
aunque no la conoce,
sabe que cuando usted aparezca,
unirá cielo y tierra
y se irán a vivir a las nubes.

Usted y yo
seremos ajenos
al desastre que originamos
en el resto del planeta
por pronunciar esa palabra.

Sin embargo,
señora,
yo soy ese capítulo eterno
del libro de su vida,
pero a usted le gusta
tan despacio leer,
que usted no me conoce,
pero yo
sé
que
existe.

Voy a callarme porque es sábado...

La felicidad es el tiempo
que hay entre tus ojos y el olvido.
Esa resaca que te lleva a la orilla
o te devuelve a la última cerveza.
La distancia entre la última calada
y nuestro primer beso.

La felicidad no es más que el segundo
que separa mi palabra de tus labios,
un beso de buenas noches perdido
en otros versos que ya no controlo.
Una cerilla mojada que quiere encenderse
cuando le sacas la lengua a la suerte.

La felicidad no es más que
tu sonrisa a cámara lenta,
el miedo de dos ciegos a no verse más
o la tinta de tus sueños en mis letras.
El reflejo que te devuelven mis ojos
es la imagen de la felicidad absoluta.

La felicidad eres tú, amor,
en todas las formas en las que te dejas ver,
apareces en forma de poesía para sangrar,
para cerrar las heridas que otros debieron lamer.
Es la cadencia de tus caderas,
revolviendo lo que queda de mi mar.

A veces se nos olvida

que sabemos hacer poesía

a dos manos.

Pero siempre nos quedarán los sábados

para callarnos todas esas cosas

que no solemos decir.

No tenemos ni puñetera idea de qué escribimos

pero oye, de vez en cuando, hacemos poesía,

con versos también.

Más que un placer, 

llamémoslo una suerte

el poder escribir contigo,

E.