En Literatura.

Como gotas que caen, así escucha las voces de los demás. No quiere saber nada más aparte de su existencia sufrida. El sol la congela y agosto es febrero en su cuerpo. Nunca su mente había deambulado de tal manera, evadiéndose ante James I y pensando en la letra de la última canción mientras veía un cuadro ecuestre de Charles I. No sabía qué le estaba ocurriendo. Ante ese miedo de desaparición mental, acude a mirar a sus compañeras dando una visual de la clase. Una muestra sus sueños en trazos de grafito y otra actúa como si atendiera. Entonces vuelve a atender. Pero se vuelve a descubrir escribiendo algo que no había pensado en el margen de sus anotaciones. Se sorprende de haber escrito eso, nunca lo hubiera pensado de tal modo. Con la mirada fija en el que parecía el mensaje de un extraño escrito con su propia letra, empiezan a aparecer imágenes en su cabeza. Encuentros, hablar sobre todo y nada a la vez, compartir opiniones, sonreír a la vida, iluminar tenuemente el futuro, despedidas, no oír nunca un adiós sino un hasta la próxima vez que vengas sabiendo que así será. Que nos volveremos a ver en una tarde de domingo rara.

Sonríe. Y su sonrisa no es debida a la Civil War en Inglaterra que enfrentaba a Parlamentarios y partidarios del Antiguo Régimen. No. Nadie que la mirara en ese momento podría entender cómo podía sonreír ante el crucial momento de la historia británica en el que se encontraba. Lo que pasaba por su cabeza era bien distinto. Era felicidad, recuerdos.

Vuelve a dirigir la vista a su miscelánea de anotaciones. El mensaje grabado hace que vuelva el frío a su interior. Y entonces se dice: ¡qué gran verdad!

Conviertes el infierno
con una letra en invierno.

Dedícame un verso
y verano será mi invierno.

Rescata para mí un beso
y para ti bajo el cielo.

Allí se queda el cielo
mi verano es invierno
y el invierno es mi infierno.