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lunes, 4 de marzo de 2013

Lucía Sócam en Peligros (Granada)


“Pues no sé quién es, pero yo me apunto!” Y así empezó la aventura de este día uno de marzo.
Hace unos años, gracias a la canción Trece del disco Verdades Escondidas, conocí a la gran Lucía Sócam, cantautora de Guillena. El pasado viernes tuve la suerte de ver la presentación de su nuevo disco “Viejos tiempos, nuevos tiempos” en el granadino pueblo de Peligros.



La frase con la que comienzo esta crónica es de mi "arrastrada" compañera Lara, que cedió con gusto a acompañarme al concierto. Así que a eso de las 5 de la tarde decidimos partir hacia Peligros. No conocíamos el pueblo, así que con un par de indicaciones de unos amigos, teníamos más o menos la ruta clara. Lo gracioso fue cuando de los dos autobuses que podíamos coger, cogimos el que no nos llevaba a nuestra referencia para orientarnos. Pero a pesar de todo nos hicimos dueñas del plano de Peligros en un rato, nos dimos nuestros paseos, tomamos una pintoresca merienda (por llamarla de algún modo) y dejamos el tiempo pasar.
Cuando llegó la hora, nos hicimos con nuestras entradas y empezamos a ojear el disco que me había comprado allí mismo. Entramos y nos agenciamos con sitios de primera fila, de los mejores. La sala se fue llenando y, aunque no se llenó de forma completa, en el teatro se respiraba un ambiente familiar y muy caluroso, a pesar del frío que hacía.



Y entonces apareció ella, la Guerrera, acompañada en el escenario por Roberto Villegas, escritor peligrense. Se fueron alternando las canciones de Lucía y poemas a los que ponía voz Roberto. Antonio Machado, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Juan José Téllez y Javier Egea estuvieron entre nosotros (espero no olvidar a ninguno). Cerró su parte con el poema de Juan José Téllez “El valor de los salvajes” que dejó al público totalmente anonadado. Gran actuación.



Bueno y qué puedo decir de Lucía. Todos los adjetivos que podría usar para hablar de su actuación, se quedan cortos. Cualquier persona que la haya escuchado en directo sabe que en cuanto coge la guitarra y empieza a cantar, trasmite a la perfección el mensaje de la canción y hace que el público lo sienta una milésima parte de lo que lo siente ella.



Abrió la actuación con Un hombre andaluz, magnífica canción a Blas Infante. Después nos deleitó con todo el repertorio de su disco: Creía en la gente, canción a Diamantino García; Prefiero ser diferente, donde la autora explica por qué prefiere leerse un buen libro antes que sentarse delante de la televisión; Republicana, canción que personalmente me emocionó muchísimo, dedicada a las mujeres republicanas por las que conocemos nuestra historia; Referente trovador, a Carlos Cano, y así un etcétera compuesto por 12 canciones, una maravilla todas y cada una de ellas. Además, en medio del concierto, cuando Roberto recitó Retrato de Antonio Machado, Lucía se salió del programa y nos deleitó con este poema hecho canción. “Espero que no me echéis de la empresa, pero es mi poema favorito y no me he podido resistir” fueron sus palabras.



Se cerró la actuación con la canción “Viejos tiempos. Nuevos tiempos”, canción que da nombre al disco. Cuando se despidieron y miramos la hora, vimos que habían pasado cerca de dos horas desde que entramos en el teatro. Nuestra sorpresa fue abismal porque el tiempo había volado en esa sala llena de música, de arte, de lucha y de memoria.



Después, entre risas y charlas, conseguimos que Lucía nos firmara un disco a cada una (Guerrera, menos mal que no me viste entre el público, porque hubiera sido toda una encerrona eso de subirme a recitar). Con una foto con la artista y charlas con ella y Roberto, pusimos broche final a esa tarde en la que, mientras media Granada estaba en un concierto de una artista comercial y conocida, nosotras decidimos ser diferente y apostamos por una tarde que difícilmente olvidaremos en mucho tiempo.



Aunque mi primo Alfonso Baro y mi primo Juan Manuel Alcedo (también conocido como mi padre) lo hicieron antes y de forma inigualable, me he permitido unirme al grupo que le dedica unas letras a Lucía Sócam. Básicamente, porque esto es lo mínimo que se merece y lo que yo puedo aportarle. Así que va por ella.

Hija de Guillena,
de patria andaluza,
de lucha llena
los corazones de los que se cruza.

Rebelde con causa,
grita todos los nombres.
Las 17, sus musas,
y la libertad de los hombres.

Guerrera de causas perdidas,
en un mundo pasivo.
De esta generación perdida
es el componente activo.

Con su voz, fuerza y energía,
nos trasmite su sentir
cuando grita con guitarra como fusil:
¡Viva la libertad! ¡Viva Andalucía!

Guerrera, si hubiera miles como tú,
la utopía de un mundo mejor
sería mañana una realidad
y no una película de ciencia ficción.


Ha quedado bien claro que recomiendo encarecidamente a Lucía y todo el movimiento que está llevando a cabo. Porque, sinceramente, ejemplos de juventud comprometida como es su caso, escasean. 

sábado, 16 de febrero de 2013

Marwan, cantautor y poeta


Hace unos años, un buen amigo mío me dijo: "oye, escucha esta canción, que te conozco y sé que te va a gustar." Efectivamente, me conoce bien. Así fue como Marwan, cantautor y poeta entró en mi vida, en mi biblioteca y en mi lista de reproducción.


Lo primero que conocí de él fue su música. Música que enfunda unas letras que dicen más de lo que esconden. No es un cantautor que se estanque en un tema y a partir de ahí desarrolle su obra. Desde el amor más sincero de Cómo decirte a la descripción de la cruel realidad de los Meninos da rua, pasando por la picaresca de La epidemia y el recuerdo del 11M con Jueves 7:36. En realidad, no podría decidir entre una u otra canción. Aunque he de admitir que me enamoró con su canción de Meninos da rua y su final en portugués:

Naceu em um pano sujo na sua casa numa favela do Brasil
Naceu com a cruz dos pobres nas costas, com um papelâo como berço
Naceu e te batizarâo com fome e teu sobre nome miseria
Naceu e estranhou uma vida sem pai, naceu essa foi sua sentença

Teus sonhos tinhamde forma de balâo.
Mais furo o dia que chegou o escadrao.
Menino vagabundo foi carne de pistola, meninos de rua.

Recuerdo que cuando empecé a escucharlo su estilo me recordaba al gran Ismael Serrano. Me dije "sería todo un bastinazo que cantaran los dos juntos alguna canción". Y apareció El próximo verano. Creo que sobran las palabras.

Hablando de palabras, yo venía aquí a hablar de su libro. La triste historia de tu cuerpo sobre el mío es el primer poemario de este autor. Precisamente hoy he terminado de leerlo y he de decir que me ha dejado con ganas de más. Como todo poemario, cuando acabas de leerlo te sientes más cerca del autor, será porque mi percepción personal de la poesía es como algo muy íntimo, muy personal, que lanzas al viento para que quien quiera lo recoja, lo lea y lo interprete a su manera. Lo haga suyo. Y esto es lo que Marwan hace en este libro.

Es curioso cómo descubrí este libro. Por noviembre vi en Facebook que alguien compartía la siguiente foto:



Me quedé tan prendada de ese poema, que no venía acompañado de nombre de autor ninguno que empecé a buscar a quién pertenecía. Así me encontré de frente con Marwan, el poeta. Salí corriendo a buscar su libro por Granada y por Cádiz, pero descubrí que solo se podía adquirir en Madrid. Localicé rápidamente la librería donde se podía comprar y le pedí a una amiga que me lo trajera. Cuando fue ya estaba agotado. Pero no perdí esperanzas. En cuanto llegó a Granada, salí a comprármelo  quedándome yo con el último ejemplar. Cada mañana me acompañaba mientras desayunaba, una gran compañía. He sonreído, me ha emocionado, me he identificado con algunos poemas y me ha sorprendido gratamente. Porque, quien me conoce, sabe que mi nombre es Irene y el de mi hermana, Lucía. Así que, de todos los nombres del mundo, Marwan eligiera estos dos nombres para un poema hizo que me sorprendiera, me emocionara y sonriera mucho. Aquí dejo el fragmento:


No es necesario recomendar a este autor, las canciones y los poemas hablan por sí mismos. Por si acaso, dejo su propia descripción, extraída de su libro:
Nací en Madrid en 1979 y siempre me costó mucho expresarme. Nunca tuve la suerte de ser una persona que tras una ruptura, disputa o cualquier otro tipo de situación me quedara con alguna palabra sin decir. Yo siempre me quedaba con un millón de cosas que no había sido capaz de expresar. Unas veces por miedo al ridículo, otras por miedo a hacer ruido, otras por miedo a hacer daño y casi siempre por miedo a que no me quisieran. Con el tiempo me atrví a escribir canciones. Había demasiado tráfico entre mi cabeza y mi corazón, necesitaba descongestionar de algún modo. En trece años aún no he parado. Pero hay cosas que no caben en una canción; no es su lugar o simplemente necesitan otro formato para ser más preciso en lo que quiere relatar. Por eso hago poemas, para contar lo que no puedo de otro modo y porque tengo una necesidad irremediable de comunicar(me). El mundo es demasiado bonito y demasiado feo para no contarlo.
A partir de este momento estos poemas no son míos. Son del que al leerlos los interpreta bajo su mirada personal. Sería maravilloso que estas páginas te recordaran a alguien, te golpearan ligeramente las entrañas o simplemente te trajeran alegría por un instante. Gracias por tu compañía.

Gracias Marwan, por tu obra.
Gracias Tarik, por abrirme las puertas a este mundo.

http://www.marwanweb.com/
http://marwanblog.blogspot.com.es/

miércoles, 19 de octubre de 2011

Antílopez




Este CD es para ti solita. No se te ocurra compartirlo con nadie o te devuelvo el dinero. Todo el mundo tiene que morir
Estas son las palabras que el magnífico José Félix ha dejado inmortalizadas en mi CD. Mucha gente dirá: ¿Y quién son Antílopez? Pues yo os lo voy a definir. Antílopez es el movimiento alternativo que la música necesita. Es teatro, música y buen rollo. Como ellos mismo se definen: Chiripop absurdo depresivo.
Después de dar millones de vueltas para conseguir las entradas, el domingo 16 de octubre tuve la increíble suerte de asistir a un concierto de ellos. Acompañada por una amiga traductora, a la que enganché al movimiento del Chiripop absurdo depresivo, nos sumergimos en ese café, que no conocía pero que tiene una presencia espectacular guardando el esqueleto del antiguo cine Aliatar. Con el Canto Gregoriano del siglo XXI abrieron su concierto en la Sala Café Aliatar, con un público algo pequeño pero acogedor. Éxitos de anteriores discos como La Balada Ovalada, o la gran conocida composición La Gatita Presumida, entre alguna bulería, fandango, con tintes cómicos en todo momento, completaron el repertorio de Antílopez. He de reconocer que tuvimos el fallo de olvidar la cámara de fotos, pero tengo claro, clarísimo que tendré otra oportunidad como esa para hacerles fotos. Si no se presta sola, yo la busco.
Al acabar el espectáculo, pude adquirir uno de sus discos y acercarme a ellos para que me lo firmaran. Descubrí que sin guitarras ni maquillaje, son personas totalmente humildes, que se prestan a una conversación con cualquier amante de la música y a cualquier risa compartida.
Sin duda, todo un descubrimiento.




www.antilopez.es



viernes, 10 de septiembre de 2010

Verdades escondidas

"Verdades escondidas" es el nuevo disco de la cantautora sevillana Lucía Socam. Después de un año recopilando textos sobre la memoria histórica, ha seleccionado 18 temas para su nuevo disco, entre los que figuran los poemas de tres integrantes de "El Fuego de la Utopía": David Romero Raposo, con "Como olvidar el sabor"; Alfonso Baro Alcedo, con "Manuel", e Irene Alcedo Rodríguez con "Trece". Dejo este espacio para poner las canciones junto con la página web desde dónde se puede bajar gratuitamente el CD:


Tantos sentimientos encerrados en palabras. Ahora se han hecho canción, para poder compartirlos con el mundo. Por eso, merece la pena.




Todo un orgullo formar parte de este proyecto.

viernes, 5 de marzo de 2010

De un músico. De un poeta.


Este adiós, no maquilla un "hasta luego".
Este nunca, no esconde un "ojalá".
Estas cenizas, no juegan con fuego.
Este ciego, no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo.
Esta letra no la protestaré.
Ahórrate el acuse de recibo.
Estas vísperas, son las de después.

A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir.
Este pez ya no muere por tu boca.
Este loco se va con otra loca.
Estos ojos no lloran más por ti.

En la posada del fracaso, donde no hay consuelo ni ascensor,
el desamparo y la humedad comparten colchón.
Y cuando por la calle pasa la vida como un huracán,
el hombre del traje gris saca un sucio calendario de bolsillo
y piensa...

Que el fin del mundo te pille bailando,
que el escenario me tiña las canas.
Que nunca sepas ni cómo, ni cuándo,
ni ciento volando, ni ayer ni mañana.

De las dos Majas de Goya,
prefiero la misma que tú.

Los cirujanos de las decepciones cercenan por lo sano la alegría,
las venas del amanecer almacenan sangre fría
y cada lunes nace muerto el nuevo día.

Cuando la ciudad pinte sus labios de neón
subirás en mi caballo de cartón.
Me podrán robar tus días... tus noches no.

Ambiguas horas que mezclan al borracho y al madrugador,
danza de trajes sin cuerpo al obsceno ritmo del vagón,
hace siglos que pensaron: "las cosas mañana irán mejor"
es pronto para el deseo y muy tarde para el amor.

Los Romeos se demoran y las Julietas se desenamoran.


Joaquín Sabina.