A todas. A ninguna. A ti. A mí. A ellas.

Me sonrojo
al pensar en la mirada que llevas,
con el color de la tierra,
con el café,
con el que inundas todos mis insomnios
al que aún no le he puesto tu nombre,
porque sé que te irás,
que nunca serás
el lado femenino
de esta historia.
Que el destino siempre gana la partida
y me alejará de esa tez
para que vayan otros labios
a versarla.
Por mucho que tu sonrisa
luche contra mis malas compañías,
eres esa pesadilla de los poetas
que sólo te tienen durante sus noches,
por eso,
aunque sufran,
no despiertan.
Vale la pena un rato
de tu magia negra
aunque dejes la soledad
como secuela...

**

Pero,
a través del arco del recuerdo,
vuelve a sonar
como una sinfonía sin fin,
el eco de tu risa.
Y sonrío,
porque tu recuerdo aún quema
en lo más exterior de mi piel,
que nunca se fundió con la tuya,
por eso de que el miedo
no te dejaba ver.
Me tiñes los ojos
de esperanza,
aunque llevara su color
muchos años antes
de que tu mano apareciera en mi espalda
y tu nombre
lo estuviera gritando
en cada poema que te escribo
(y en los que murieron antes de ser).
Siendo tu recuerdo
un dolor al lado izquierdo,
no paro de nombrarte
por sentirme viva...
por saber que siento.

Ocho de abril y aparece la primavera

Vengo buscando abril,
abril sin alergias emocionales,
ni resacas sentimentales,
abril para formar recuerdos
en tus risas y vaivenes.

La primavera duele a los cerezos,
así como los versos desangran,
con tinta,
las venas de quien los escribe
llegando a asfixiar
el centro
de su savia.

Yo,
cuerpo que ahoga las ilusiones,
me dejé llevar por un diente de león,
esperando que la boca que escondía
me destrozara,
me devorara
una y otra vez, sin vuelta atrás.

Ambidiestra de manos,
zurda para amar,
no soy muy diestra en esa materia,
que hasta un cactus
se marchita a mi lado.

Vine buscando abril,
lo encontré donde no pude imaginar:
en la casa de un poeta
donde los recuerdos habitan,
no deshabitan
y no dejan intimidad.
En la poesía pura
paseando todos los rincones,
un escritor se desnuda
porque le tocan el alma
sin manos, sin tacto,
sólo con palabras
(ya ves, te desarman con tu propia arma)

Vine buscando abril.
Y la primavera,
sin amor,
me sigue sabiendo a ti.

Saudade

Una resaca emocional
de la ausencia que marcan
a golpes de tic tac
las agujas que se mueven
entre mis labios
desde tu verso.

Un cuerpo tatuado
a fuego, contando decepciones
por encima del hombro,
la esperanza de la primavera,
desespera.

Todo es mentira:
desde esa manía de flotar
con la luz del sol,
a encontrar ese
"voy a hacer contigo
lo que le hace la primavera
a los cerezos."

Mentira:
hay que huir del sol,
buscando la falda de la luna.
Y los cerezos
dan alergia.

Un dolor de domingo
escrito un lunes,
recitado un martes,
escupido un miércoles,
quemado un jueves,
bebido un viernes
y olvidado un sábado.

Una cicatriz
en forma de vocal
del lado femenino de mi cama,
que la distancia es infumable,
pero arde el morbo de la lejanía
que desaparece cuando tu casa
es la mía
(sin ser tu cama
la mía).

Carta a una musa itinerante

Musa:

resuenan a tu paso
las armas de las que me despojas.
Me quedo muda a tu lado,
no salen palabras de mi boca.
Tu inmortalidad infinita
se vuelca en poemas,
y vacías y rellenas mi tintero
con lágrimas, heridas,
cicatrices abiertas.
Mi verde esperanza
lo tiñes de azul tristeza.

Te impuse por ley
que no te quedaras,
que te fueras,
que si vas a quemar
que sea en camas ajenas.

Pero ignoras
una ley de carretera
y te quedas.

Mira,
ya que juegas a doler,
convierte mis noches en guerra,
mis sábanas, en trinchera,
seamos un cuerpo a cuerpo
por mar, aire y tierra.
Déjame leer
tus historias sin palabras,
contigo sólo leo en braille.

Pero te volverás a ir,
ninfa desencantada,
me dejarás un alma quemada
y muertas todas mis palabras.

Inchaalah

Tintinean
hojas de espadas
y el clamor de una conquista
en las cinco letras
que dibujan tu nombre.
Pero tu mejor arma
fluye por el aire
y conquista almas perdidas.

La espiga ciega a los hombres,
pero tú muestras una media luna
y, en una balanza,
pesan igual.

Nadie lo sabe,
pero hemos roto más fronteras
a golpe de cafés,
que gobernantes
a golpe de tratados.

Café
que si es contigo
sabe a nuevo,
a saber,
a nuevos mundo,
a abrir los ojos del alma
y viajar alrededor del mundo
sin moverme.

Itinerantes,
como solitarias gaviotas,
compartimos palabras
con el corazón descubierto,
nos enseñamos las heridas
y vuelven hasta las oscuras golondrinas
a escuchar lo que tienes que decir.

Gana el amor al mar,
a la fortaleza roja,
a la ciudad de un poeta
que unió nuestros caminos
a cualquier diferencia inventada.

Un mirar verde esperanza
acompaña tu caminar
que aderezas con el marrón
de la tierra que te vio nacer.

Un ojo derecho que nunca has perdido,
amigo,
que aunque la mano
alcance la llave
y la desesperanza pueble las calles,
sé que siempre habrá un café más...

                                     ... inchaalah.

A Tarik,

por enseñarme que 

la amistad 

es algo más 

que una palabra.

Recorro unas calles
que tienen mil nombres,
mil pasos que hacen los míos vulgares.
Me impregno de ese frío
que viene del recuerdo
del calor humano.

Sonrío,
porque la tristeza se me escapa
por las manos.

Voy mendigando
un abrazo
de cualquiera,
un beso
de cualquiera,
un “chiqui, 

mañana brillará el sol
sólo para ti”
de cualquiera.
Pero me encuentro mi reflejo
en escaparates absurdos
que hablan de rebajas…
quién sabe,
lo mismo vendo mi corazón,
mi alma
y mis versos,
a ver si lo usan mejor que yo.

Me miro,
y unos ojos verdes,
que no acabo de reconocer,
me dicen que sigo siendo
la misma alma perdida
que dejé en Maastricht
apostando todo a la vida.

Qué mal se me da
perder la partida.

Elena

Te he visto pasar
contoneando tus alas
que no hacen otra cosa
que revolver mi mar.

He olido el dolor
que degustan tus labios,
pero se quedan en camas ajenas,
se quedan en cuerpos flacos
de desidia, de puñal en las manos.
Esas heridas que duelen
y aún no han sanado
cuando otros puñales vienen
y abren lo cerrado.

Me compusiste las piezas
de un corazón maltrecho.
Luego me rompiste otra vez
y me recompusiste los versos.

Tienes unos ojos de quien lucha
cada día.
Tienes una mirada
en la que me quedaría a vivir,
que más fuerte que un escudo sería.

Déjate ahorcarme
siempre por fandangos,
siempre por Sabina,
un tango perdido
o una simple seguidilla.

Te he visto pasar
revolviendo mi mar.
Ahora, que te quedas,
el mar está en calma
para que ahogues tus poemas
en sus alas.

Que tus palabras no se las lleve el viento,
que la poesía pura
te corre por las venas…
                                                               y me corren las penas.